26
Abr
2015

Es

Publicado por Ivonney
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Se gastan la vida buscando definciones del amor. Y la vida se gasta. Y se dan cuenta a los ochenta años al sacar un papel viejo del bolsillo, y dicen oh, la vida se me gastó. Y resulta que al final, el amor no necesitaba definiciones, o descripciones: el amor es esto, el amor es esto otro, el amor es hacer esto, el amor es no hacer lo otro. El amor es, y punto.

 

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No te disipes ni te anticipes al recuerdo
de lo que quisimos ser.
Déjalo ser, mejor estar.
Solo y con ganas de más.
Déjalo existir enigmáticamente
anclado en mi colchón.

En el silencio también se sabe que te quiero,
que te existo en alguna playa soleada de Diciembre,
y que las pistas las dejo a plena luz de noche,
a la vista de nadie
y de todos aquellos que sepan intuirme.
De ver qué clase de animal herido soy lamiéndome
hasta donde llego, y hasta donde no llego,
que lo intentes tú.

Que no puedas poderme.
Que ni te he pertenecido,
ni me has necesitado.

 

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