Un abrazo, un beso, un “lo siento” y muchas miradas al suelo.
Los trajes se pasean como una coreografía cansada en escala de grises.
El humo señala dónde está la entrada. Zapatos muy limpios machacando cigarrillos a medias y nadie que tenga las palabras correctas más allá de lo estipulado.
Más allá del cliché.
Todo muy decorado. Todo muy bonito. Una sala de espera constante a la que solo se va a esperar. A esperar a mañana, a esperar a que pase el día de hoy que por consenso se ha decidido que es una mierda.
Algún comentario -¿Cómo te va la vida?-
Alguna respuesta de ascensor.
Alguien se pide un wisky en el piso de arriba. Por beber algo.

Como dos idiotas.
Hablando de alegrías
caducadas,
llorando
a carcajadas
por penas
que están lejos
solo en el mapa.

Fumando,
sentados,
como dos idiotas
que intentan estar bien
y lo acaban fingiendo