Nubes

La cocina está impecable y arrellanada en una esquina ella devora un té verde con melaza, un vicio mucho más relajante que la floja bolsita de melisa que ha acabado descartando.
Porque ya van tres días que cuando le espera a él, que vuelve del turno de tarde, acaba saltando de la cama y cambiándose apresuradamente mientras reza porque no se abra la puerta y la sorprenda en la poco favorecedora contorsión de soltarse las tiras de raso del corsé. Ahí está en una caja, todo el conjunto que tanto le costó agenciarse con sus medias y su liguero, tan bonito, tan rojo, tan de seda y raso. Y ella en la cocina sin acabar de ver su cuerpo rollizo tan potentemente aderezado. Con esos grandes senos y una cintura que envidiaría cualquier delineante, pero nada, nada vamp. Y tiene que hacer algo antes de que no haga el calor necesario para pasear tan ligera.
El caso es que hay que echarle un par de huevos al asunto, o eso dice la receta.
En el frigorífico, dos docenas.
¿Hola? pregunta él volando por la casa en su búsqueda ansiosa y con motivo. El olor llega hasta el vestíbulo. Ni siquiera advierte la caja que asoma una esquina por debajo de la colcha.
Entonces, una pierna desnuda se alza y un pie se sacude en un saludo desde lo que parece ser una enorme nube rosa...