a él

Locura en el pincel que toma la iniciativa de colores. Libertad en una voz e independencia en su barba. De viaje hasta sus orejas, donde conozco las pecas y crezco con los lunares. Aprender de la delicadeza.

En Londres, placer. En girasoles, seducción.

Mar en el agua, arena en llamas, fuego. Calor de cacahuetes y cigarrillos, con un poco de whiskey y humo de Van Gogh. Las lágrimas del Principito, Casandra y su lluvia con botones. Frío de miedo en los brazos, en las piernas de lana. Poesía negra que cuenta cuentos de payasos. Suavidad en las canciones y decisiones entre mantas. La risa de sus piés, la sonrisa de mis abrazos con la emoción y la serenidad del sincero desorden. ¿En los libros? cansancio y fotografías de nuestros besos, donde la ebriedad de las películas se divierte desenfrenadamente. Las hojas, ordenadas y articuladas. Por el río baila el arte, el teatro de las horas que devuelven su estilo al reloj. El abrigo de un nombre, el sentimiento de
amar.

Infinitos senti dos.