Mi cielo gris.

Me sale humo de la boca, y dolor de la garganta. Solíamos hacer de lo imposible un mero trámite. Papeleos y premisas.

Se me quemaban los dedos por el frío y por la angustia, por ver pasar el tiempo. Me preguntaba si soñabas con lo mismo o no soñabas, si creías en nosotros dos, si suspirabas por agujas.

Después de contemplar la lluvia corría y me mojaba en charcos, buscando sus azules en un cielo en parte gris.

 Jorge B. Ferro