El suicidio de la Gravedad.

Pasó, como pasan las horas, los días fumando. El cenicero, hecho ceniza, acondicionaba la estancia con bocanadas de humo, y la mesa, agrietada, parecía envejecer deprisa.
Los filtros, amarillos, parecían protestar. Y el ambiente, nebuloso, desprendía nerviosismo.

Sus gafas, impeladas a la mar, naufragaban doblegadas, y el whisky, destapado, goteaba sobre ellas.
La silla, vacilando, susurraba golpes sordos, y la viga, desgastada, mullía serrín en su chaqueta.

Los zapatos, desatados, custodiaban una puerta que, entreabierta, le guiñaba el ojo a su pasado.