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Era de noche. Una cálida noche de abril. Nos pasamos más de tres horas hablando por videoconferencia, a menos de un km de diferencia. Yo podía notar tu respiración cerca de mi oído y lo bien que se te daba respirarme en el cuello. Luego más de media hora de besos en la parte de atrás del coche y yo pidiéndote a gritos que bajaras ya, que aquello era demasiado para los restantes cuatro minutos. La forma en que tu mano se colaba entre mi ropa, forzajeándo era casi el mejor momento, porque asi se entredibujaba la línea entre lo que queríamos y lo que no podía ser. Y no podía ser, porque aquello aún dolía. Porque mi voz interior decía, que si aquello sucedía, si los dos llegabámos a ser un nosotros, podría convertirme en aquel personaje que día tras día escribía en una libreta blanca todo lo que había leído en los libros. 
Te dije que colgaras ya, que aquello de preguntarnos a ciegas, sin poder tocarnos empezaba a resultar poco conveniente. Tus silencios pedían a gritos que fuera a tu habitación y nos desnudáramos sin hablarnos. Que no importaba que fueran las dos de la madrugada, que lo que te apetecía era tumbarte en la cama conmigo y poder abrazarme. Y luego, a través de la cámara, susurrabas flojito, que querías que mi mano derecha se deslizara por donde quisiese. 
No conseguiste que fuera. Pero ahora yo, que soy una romántica, me estoy imaginando todas las cosas que quiero compartir contigo, todas las escenas de las películas bonitas que quiero que veamos, que quiero que sintamos. Me estoy imaginando un fin de semana contigo, en algún lugar donde no estoy acostumbrada a ir. Que me vendes los ojos durante el trayecto y que cuando lleguemos digas "respira" y me des un beso de esos que no se olvidan y me prometas que París (en tu espalda) comparado con esto, me sabrá a poco. 
Y entonces yo diré: Ya veremos y sonreiré.