La forma en que guiñas un ojo, desprovista de todo encanto, incapaz de evitar el movimiento en el otro párpado. Sigues haciéndolo, pensando que resulta arrebatador. Más bien ridículo. Tus pies fríos cuando te arrimas a mí al meterte en cama. Te lo he repetido infinidad de veces, pero no me haces caso, tú sigues haciéndolo. Lo detesto, porque me encanta. Parece que no hay mejor momento para acariciarme el pelo que después de habérmelo lavado. Ahora no estás, así que me lo he cortado. No han empezado los trailers y ya has devorado las palomitas. Al salir del cine nunca dices nada sobre la película; sin embargo, durante la hora y media que dura se te ocurren infinidad de comentarios que no dudas en compartir conmigo, a pesar de saber que me irrita la gente que habla en el cine. Ahora el asiento de al lado parece demasiado vacío, y silencioso. Te trae sin cuidado que la gente nos mire cuando te ríes de esa forma tan estridente, pero te sonrojas cuando por una razón de mérito te conviertes en el centro de atención. Debes pensar que el cuarto de baño es una peluquería, porque en cada esquina hay pelos tuyos. Te afeitas una vez cada seis años, el enrojecimiento de mi cara es prueba de ello. Un beso que no me irrite la piel ya no parece un beso. Es otra cosa. No eres tú. No es para mí. Te echo de menos, lo sé porque echo en falta todo aquello que me hace difícil tenerte a mi lado. Pequeñas cosas, lo sé. Insignificantes detalles que forman parte de algo mucho más importante. Tú.

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